pieks und das rauschen der wellen.

Als das Schiff unter Rumpeln im Hafen anlegte, legte Mimi einen Lederhandschuhfinger an die Lippen und machte: „Hm.“ Etwas war anders als sonst. Als würde etwas in der Luft liegen, mehr Salz vielleicht, mehr Möwenscheiße, mehr Wolkenfluff. 

„Hm.“ Sie kam nicht drauf.

Die Matrosen manövrierten das Schiff gegen die Kaimauer und warfen den Anker.
Mimi saß mit hochgeschlagenem Mantelkragen auf der Mole und beobachtete, wie die Männer von Bord gingen.
„Hässlich, hässlich, hübsch, zu dünn, zu blass, zu hässlich...“

„Hallo.“

„Huch!“ Wo kam das denn her?

„Hier, neben dir.“

Sie sah sich um, und fast hätte sie sich an ihrem Lederhandschuhfinger verschluckt. Da stand der Kapitän des Schiffes, der eigentlich viel zu jung und schön war, um ein Kapitän zu sein, und haute ihr sein schönstes Sonntagslächeln um die Ohren. Durch die Lücke zwischen seinen Schneidezähnen pfiff der Wind. Mimi hatte es die Sprache verschlagen. Das kam nicht oft vor, aber wenn, dann richtig. 

Sie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, etwas Interessantes, etwas Kapriziöses, etwas, das den jungen Kapitän in ihr rosarotes, windschiefes Haus auf dem Erdhügel locken würde. Heraus kam nur ein Fiepen, umhüllt von einem Krächz mit Räusper.

„Ich kenne dich“, sagte der Kapitän. „Aus der echten Welt. Erinnerst du dich?“

Ja, ja, natürlich! An seine Nase erinnerte sie sich. Die krauste sich so seemännisch mit dem Wind, mal nordwärts, mal südwestlich. Und an seine Stimme. Die war sanft und ein Versprechen. Alles andere war verschwunden. 

„Ich habe vergessen, wie du heißt“, stellte Mimi betrübt fest.

„Macht nichts. Hier im Hafen bin ich der Captain.“

„Und wie heißt dein Schiff?“

„Steht doch da.“

„Ich bin leider hart kurzsichtig, Captain.“

„Mein Schiff ist die BIFFY CLYRO.“
Er sagte es ehrfurchtsvoll in VERSALIEN.

„Möchtest du eine Tasse Tee, Captain? Und ein Stück Kuchen dazu?“
Sie wollte ihn locken, denn er gefiel ihr. Doch jedes ihrer Worte klang klein und dünn und gar nicht verführerisch.

„Ja, Tee mit Rum wäre gut.“

Etwas später saßen sie in einer Ecke des einzigen Cafés im Hafen. Das Holz war dunkel, die Schürzen der Bedienungen so weiß, dass sie Mimi blendeten. Zum Kaffee und Tee gab es gezuckerte Waffeln, dazu Anstand auf einem Extrateller und ein Löffelchen Mädchenscheu.

Der Kapitän, der sich Captain nannte, erzählte von seinen Reisen und den Menschen und Monstern, denen er in all den Jahren auf See schon begegnet war. Das beeindruckte Mimi sehr. Weil sie ja festsaß, hier im Hafen, unter all den Verrückten. 

Als sich Mimi gerade eine Waffel in den Mund gestopft hatte und vergeblich versuchte, das goldgelbe Ding in einem Haps herunterzuschlucken, beugte er sich zu ihr und verriet: „Manchmal vermisse ich zu Hause.“

„Wo ifft Fuhaufe?“, fragte Mimi mit vollen Backen.

„Im Norden. Am Meer.“

Als der Captain von seinem Onkel erzählte, der ein großer Abenteuer sei, aber leider ab und an verloren ginge, so dass sich alle Sorgen machten und ihn tagelang suchten, passierte es wohl. 

Ob es an der Geschichte vom verschwundenen Onkel lag, oder daran, wie der Captain von ihm erzählte, mit Traurigkeit in den Augen und schwerer Zunge, daran, wie er Mimi in diesem Moment ansah oder daran, wie sich seine Nase unbewusst Richtung Rum kräuselte – die Madame vom Hafen fühlte einen Stich, einen Pieks. Genau dort, wo früher einmal ihr Herz geschlagen hatte. Und weil da drin jetzt alles ganz rot und wund und leer war, schmerzte der Stich sehr. Automatisch griff sich die Madame an die Stelle, an der es stach, kratzte vorsichtig und sah dabei den Captain an. 

„Du hast mich gepiekst, Captain“, murmelte sie und schämte sich, weil sie sich nichts sehnlicher wünschte, als dass er ihre Hand nahm und sie festhielt.

„Juckt es?“

„Ja.“

„Bei mir auch. Du hast mich schon mal gepiekst. Aber das ist schon lange her. Bestimmt hast du es vergessen.“

Mimi starrte auf ihre Schuhe. Das alles kam ihr bekannt vor. Sie hatten schon einmal bei Kaffee und Tee und Waffeln in einer dunklen Ecke gesessen, sie kannte die Geschichte vom Abenteurer-Onkel und die Stimme des Captains war ihr so vertraut wie Herrn Katzenmanns leises Gurgeln, wenn er schlief. Aber woher kannte sie das alles?

„Mein Gedächtnis ist nicht besonders gut“, entschuldigte sie sich und sah noch immer zu Boden.

„Du hast alles vergessen, als du damals hierher gekommen bist, oder?“

„Ja.“

„Lass uns spazieren gehen.“

Leider war Mimis Gedächtnis wie ein Sieb mit viel zu großen Löchern. Alles, was sie sich nicht gleich mit einer Nadel ans Revers tackerte, rasselte da durch. Und so kam es, dass die Madame vom Hafen auch den Rest dieses Tages einfach so vergaß. Nein. Nicht alles.

Sie würde sich für immer und ewig daran erinnern, wie der Captain seine schwere, warme Jacke geöffnet hatte, als er bemerkte, dass das Mädchen, das nun eine verrückte Madame war und für das er die lange Reise in den Hafen auf sich genommen hatte, fror. So sehr, dass ihre Zähne klapperten. Er blieb stehen. Dann lud er Mimi und das Zähneklappern unter seine Jacke ein. Er sagte nichts. Mimi, die nur ein Kleidchen und einen dünnen Mantel trug, vergaß alle Vorsicht und damenhafte Contenance und drückte sich an den Captain. Wie gut sich das anfühlte, so wollte sie immer fühlen, sie wollte diesen fremden Mann nicht mehr loslassen, er war ihr Geliebter und ihr alles, aber sie hatte ihn geopfert für etwas, für ein Trugbild, sie hatte ihn verletzt und doch war er hier. Aber warum?

Da kam die Erinnerung an die alte, die echte Welt auf einen kurzen Sprung vorbeigehuscht. Mimi erschrak und sah dem Captain von unten aus der warmen Jacke direkt in die Forelle-blau-blauen Augen.

„Ich weiß, wer du bist! Du bist...“

„Tschühüüüüss!“, rief da die Erinnerung an damals, winkte mit dem knochigen Arm und verschwand auf Nimmerwiedersehen, bevor Mimi den Gedanken festhalten konnte.

Durch die Zahnlücke des Captains quetschten sich Worte, doch Mimi verstand sie nicht. Sie starrte ihn an. Für einen Moment war alles wieder da gewesen, die Erinnerung, das Wissen, dass sie nicht immer verrückt gewesen war. Ihr Herz. Es hatte ein Liebeslied gesungen mit seinem schrägen Stimmchen. Das klang schrecklich, aber es war doch für ihn!

„Mimi?“ Seine Hände strichen über ihre schwarzen Vogelnesthaare.

„Ich wusste nicht, dass mein Herz Liebeslieder singen konnte. Es hat für dich gesungen.“

Der Captain lächelte. „Manchmal hat es sogar dazu getanzt.“
Dann küsste er Mimi. Und sie küsste zurück, hielt ihn fest, so fest sie konnte.

Der Rest war Grau und Pieks und Wellenrauschen.

mimi loves to shop.

♥ Weil schöne Dinge doch mein Liebstes sind... 

ein kleiner Tipp von Mimi, die heute nichts 

als eine blinkende Reklametafel um den Hals trägt. ♥

Als Madame vom Hafen hatte Mimi es nicht leicht. Sie wollte immer besonders elegant und und ein Fitzelchen verrucht aussehen, schließlich hatte sie als feine Dame einen Ruf zu verlieren. Doch woher nehmen, wenn nicht stehlen? Die Boutiquen im Hafen führten nur schreckliche Hosen mit Schlag und Matrosenhemden ohne Matrosen. 

Zum Glück gab es da dieses kleine Modelädchen, versteckt unter den Ästen einer Trauerweide. „Gothesque“stand auf einem rot-glitzernden Schild über dem Eingang. Das Lädchen war vollgestopft mit den schönsten Korsetts, Strümpfen, Fächern, Boas und Schuhen, zum Anbeten schön! Alles funkelte und duftete nach Kuchen. Zwei Katzen lagen auf einer samtenen Chaiselongue und begrüßten jeden Gast mit gemaunzten Volksliedern auf Italienisch und Schwedisch. 

“Hier ist es aber schön!”, dachte sich Mimi und strich über einen mit Pailetten besetzten Rock mit Schlitz. Sie griff in ihre Manteltasche, holte ihr Sparschwein heraus, zerschlug es auf dem Boden und verprasste all ihr hart Erspartes mit glühenden Wangen.

Und hier gibt es die wundervollen Schätze für Madames und Mademoiselles: Gothesque

selbsterkenntnis findet man manchmal zwischen wellenreitern und frechen fragen.

"Was glaubst du eigentlich, wer oder was du bist, Mimi vom Hafen?", fragte die Friesier-Salon-Löwin mit dem schönen lila Haar, die der Hafenmadame gerade den Kopf gewaschen hatte

Mimi faltete die Stirn zu einem Fragezeichen und grübelte noch, als alle Wellen und Locken bereits akkurat gelegt waren. Als sie die Frisierstube längst verlassen hatte, fiel ihr die Antwort ein: 

"Ich bin eine dieser altmodischen Kaffeetassen, diese gezierten und geblümten mit gespreizten Henkeln, das Prunkstück des Sonntagsservices. Leider fiel ich einem Bewunderer eines Tages aus den Händen. Von dem Sturz behielt ich einen irreparablen Riss, aus dem es tropfte, und man sortierte mich aus. Ja, das bin ich. Ein Kunststückchen aus alter Zeit mit einem Sprung in der Schüssel." 

Mimi trat vom einen Bein aufs andere. "Und außerdem weiß ich, was ich nicht bin. Ich bin erlogen und nur eine Erfindung, ich bin nicht echt und werd's auch niemals sein."

ein geschenk, wie schön!

Heut Morgen lag ein Geschenk vor meiner Tür. Es ist so hübsch verpackt und singt so reizend vor sich hin. Von wem es wohl sein mag? Jetzt pack ich's erstmal aus. ♥

 danke für das photo, http://pierrecopsey.fr/

 

 

 

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gedichte ruinieren anständige leute.

mimi vom hafen und der boxer lagen rücklings im bootshaus und starrten an die decke. hier roch es gut, nach morschem holz, nach teer und ölfarbe. das olle linoleum unter ihnen keuchte und knarzte. draußen goss es kupferfarbenen regen aus rostigen eimern. von zeit zu zeit unterbrachen sie ihre konversation, um mit gespitzten ohren zu lauschen, wie das meerwasser gegen den bootssteg gluckste. sie unterhielten sich gerade über anstand, der boxer behauptete frech, er hätte welchen. nun, zumindest hätte er eine „anständige seite“.

mimi war überrascht: „ich dachte immer, die hättest du beizeiten in irgendeinem straßenkampf verloren.“

„ach“, sagte der große mann da, „ich haue mich nicht mehr. ich lese nur noch gedichte.“ er zog die oberlippe richtung nase und dachte nach. „wenn ich es recht bedenke, ist das weitaus gefährlicher. gerade beim gedichtelesen kann man seine anständige seite verlieren.“

die madame sah den boxerfreund an. „ja, so siehst du aus. ein hilfloses opfer der poesie. arme, leichte schwere beute.“

der boxer sah wütend aus. über jemanden wie ihn machte man sich nicht lustig. mimi wusste, dass er ihr in momenten wie diesem gerne aufs maul gehauen hätte. sie wusste aber auch, wie reizend sie gerade aussah, wie sie da mit ihren quietschnassen wollstrümpfen und dem regenschweren kleid auf dem fußboden klebte. außerdem hing eine reihe falscher wimpern von ihrem rechten auge, der kleber vom regen aufgeweicht. das verlieh ihr etwas tollpatschig-dummes und sowas schlug nicht mal der boxer.

„ich lese viele pornographische bücher, und außerdem sehe ich den straßenkötern gern beim ficken zu. das solltest du auch mal ausprobieren. das fördert die moral ungemein.“

„du hast eine meise, mimi.“ der boxer schüttelte den kopf. er griff ein altes tuch aus einem drahtverschlag, bedeckte regenmimi damit und sagte: „wenn du krank wirst, stecke ich mich nachher noch an.“

mimi und ihre hängewimpern kicherten leise um die wette. kein gedicht der welt, so schlecht es auch sein mochte, würde dem schläger neben ihr den anstand nehmen.

auf eine seltsame weise beruhigte sie dieser gedanke.

mimis boxerfreund stiff chainey. 

http://stiffchainey.blogspot.com/ 

"morgen mach ich schluss!"

Es war eine Nacht im Dezember. Vielleicht auch schon ein Morgen, damals, in der echten Welt vor vielen, vielen Jahren, als Mimi es gerade so schaffte, den Schlüssel ins Schloss ihrer Haustür zu stecken und ihn umzudrehen, bevor sie über die Schwelle stolperte, dabei irgendwie die Tür hinter sich zuriss, und der Länge nach auf die Holzdielen schlug. Schön aufs lippenstiftverschmierte Schandmaul. 

Obwohl der Boden unter ihr eisekalt war und die Madame, die damals noch ein Mädchen war, die blauen Flecken auf Beinen und Bauch wachsen fühlen konnte, musste sie lachen. Dann kotzen und spucken, dann wieder lachen, mit den Haaren in der Pfütze aus Ekelsuppe mit Brocken. 

Mimi drehte sich auf den Rücken, glotzte mit glasigem Blick zur Decke und dachte an die vergangenen Stunden, daran, wie sie und Henriette in dieser Kaschemme getrunken und getanzt, vor allem aber getrunken hatten. An Henriettes Vinyl-Lippen, die nass vom Wodka glänzten und in denen Mimi sich festbeißen wollte, an die Augen der Freundin, die leer waren, fast schwarz und in denen Mimi sich selbst anstarrte: den unperfekten Idioten, der nicht funktionierte, der aber lebendig war und hungrig und der nie genug bekam, das verliebte Ding, das sie war, wenn Henriette sie ansah, die Verliererin, die jede Nacht zuviel trank und die es genoss. 

„Alkohol ist Liebe“, dachte Mimi da und lachte. Dann dachte sie an ihn und das Lachen verschluckte sich selbst.

Oh, wie er es hasste, wenn sie betrunken war. Er, dessen Herz sie geshreddert hatte, der Musiker mit dem schönen blonden Haar, der zu perfekt geworden war für sie, zu schnell, um noch hinterher zu kommen, ihre alte Liebe, die ausgeliebt und ausgeleiert war. Hihi. Pech gehabt. 

Mühsam und mit wackligen Beinen stand Mimi auf, wischte die Schminke ab, wusch das Gesicht, spülte die Kotze aus den Haaren, putzte die Zähne, zog sich auf dem Weg ins Schlafzimmer aus, ließ die Kleider dort liegen, wo sie zu Boden gefallen waren, legte sich nackt ins Bett und schlief mit einem Lächeln ein.

Ein Abend im Hafen und im Jetzt, genauer gesagt in Madame Mimis rosarotem und sehr windschiefem Haus auf dem Erdhügel.

Der Rum vor ihr auf dem Tisch glitzerte bernsteinfarben in der Flasche. Wie wunderhübsch er aussah. Gute, gute Medizin. Wie flüssiger Kandis. „Du bist mein Freund“, sagte Mimi mit schwerer Zunge und klopfte freundschaftlich aufs Etikett. „Könnte der doofe Alkohol lesen, würde ich ihm einen Liebesbrief schreiben“, dachte sich das Madamchen. „Wenn er ein Gehirn hätte oder wenigstens Ohren, würde ich ihm Danke sagen fürs immer da sein, wenn ich ihn brauche.“ Nicht nur damals, als eine alte Liebe kaputt ging und das Mimimädchen Trost in rauchigen Eskapaden suchte. Immer schon.

Mimi erinnerte sich an ihre erste Begegnung. Als sie noch ganz klein war, steckte der Opapa ihr manchmal grüne, klebrige Bonbons zu. „Da ist echter Schnaps drin!“, sagte er und tat dabei sehr geheimnisvoll, „Apfelschnaps! Darum sind die Bonbons auch grün!“ „Ohhhh…“ Riesengroße Gören-Augen. Happs! Rein damit. Ach, herrlich. Manchmal durfte Mimi auch an Omas Eierlikör nippen. „Musst die Zunge einstippen, bis es brennt!“ Iiieks. Das Mimikind schüttelte sich und quiekte wie ein Schweinchen. 

Dabei hatte Alk es nicht immer gut mit ihr gemeint. Hatte ihr vieles verdorben, sie stolpern und fallen lassen, sie gehörig in die Bredouille und in Situationen gebracht, für sie sich im Nachhinein sehr schämte.

Wütend sah Mimi die Rumflasche an. „Jaha, du kannst auch ganz schön scheiße sein!“, lallte sie, öffnete die Flasche, und kippte den verbliebenen Inhalt in das Glas, das sie zwischen den Oberschenkeln balancierte. 

„Du musst besser auf dich aufpassen“, sagt da die Himbeerbrause, die neben der leeren Rumflasche auf dem Tisch stand, und blubberte genervt. 

„Du bist ja nur neidisch, weil du nicht so toll bist“, zischte Mimi ihr zu. Dann schüttelte sie die Brause, bis ihr duselig wurde, ihr, der Brause, und die Kohlensäure wütend von dannen zog. 

„Du bist jetzt Himbeerpipi!“ Mimi kicherte. 

Sie nahm das Rumglas, kippte es leicht und steckte dann ihre Zunge in das ölige Gift. Das brannte. Iiieks. Dann schüttete Mimi den Rest in sich hinein, leckte ein paar verkleckerte Tropfen von ihrem Handrücken, versuchte aufzustehen, verlor aber das Gleichgewicht, fiel vom Sofa, landete unsanft auf dem Steißbein, schrie "Aua aua!", fluchte und schwor sich: „Morgen mach ich Schluss!“ Dann schlief die betrunkene Madame mit einem Lächeln auf dem Wohnzimmerteppich ein.